Wenn diese beiden Frauen anheben, die eine auf ihren Instrumenten mit den
bauchigen und sphärischen Tönen, die andere mit ihrem Instrument, der
Sprache, treten wir in Klangräume ein, mehr als das, in Klanghallen, in
Klangtheater, wir werden, sobald wir PLAY drücken, auf einen Logenplatz gebeten, von dem aus wir die Auftritte der eigenartigsten Figuren miterleben,
Menschenfiguren und Klangfiguren.

Root Leeb hat die Hauptrollen der Menschenfiguren mit Frauen besetzt, stark
sollen sie sein, so das heimliche Versprechen des Titels. Aber so einfach wird
es nicht. Die Klänge aus China stossen, schubsen, bugsieren die Frauen aus
Europa in alle Ecken der Bühne, heben sie in die Höhe, drücken sie in die
Tiefe, sie umschmeicheln sie, sie trösten sie, sie kosten ihre Triumphe aus,
wenn sie welche feiern können, sie lachen mit ihnen und sie weinen mit ihnen,
sie sterben mit ihnen und sie leben mit ihnen.

Einzelgängerinnen sind es, die wir auftreten sehen, entweder Schmiedinnen
ihres Glücks oder Versuchskaninchen des Schicksals, glaubensstark oder
willensschwach, hinterlistig oder geradlinig, sie täuschen ihre Mitwelt oder werden von ihrer Mitwelt getäuscht. Sie schmücken sich mit der Musik wie mit
durchsichtigem Flitter oder legen sie sich um wie einen schwarzen Mantel.
Das alles können die Frauenfiguren, und das alles kann die Musik.

Die Musik begleitet sie, aber auch wir begleiten sie, auf ihren Gängen und
Gedankengängen, wir helfen der jungen Frau beim Packen, obwohl sie unsere
Empfehlungen in den Wind schlägt, wir helfen der Dame beim Aufessen der
Reste in der Restaurantküche, damit sie nicht zu dick wird, wir helfen der alten
Frau beim Umziehen von einem Leben ins andere, wir spannen mit ihr das Tuch des Vergessens aus, hingegen verraten wir der Frau, welche sich über die Rückkehr ihres seltsam verjüngten Mannes aus China freut, nichts über den wahren Grund ihres Glücks. Besonders gern schwimmen wir neben der harmlosen Frau im Hallenbad her, welche die sportlichen Männer zur Verzweiflung und an den äussersten Rand ihrer Kräfte bringt, und Xu Fengxia lässt bei jedem unserer Züge das Wasser um uns herum perlen.

Nur zwei Mal sagt eine Figurenfrau «Ich», und sofort treten wir näher. Die eine
erschreckt uns mit ihrem Hund auf der Strasse und mit der Ruppigkeit einer
Obdachlosen, und die andere rührt uns, wenn sie von Lautsprechern und
Aufschriften in die Irre geführt wird. Wir möchten uns zu ihr setzen und mit ihr
einen Kaffee trinken und ihr sagen, es sei uns auch schon so ergangen und
das sei ja noch nicht das Ende der Welt.

Das Ende der Welt erkunden wir mit der Frau, die jeden Tag das Sterben übt,
und wenn wir uns mit ihr niedergelegt haben, erklingt zu unserer Überraschung die Stimme eines chinesischen Klageweibes – oder ist es die eines Schutzengels aus Shanghai?

Wenn ich «uns» schreibe, meine ich möglicherweise die Männer. Unter den
Heldinnen, die schwankend durch den Klangschmelz taumeln, ist keine, die wir nicht gern beschützen möchten auf ihren schmalen Pfaden und Irrwegen. Aber das tut schon Xu Fengxias Musik.

Wir können nur noch zuhören.

Franz Hohler